Demo-textos

A los doloridos.....

2006-03-11T13:03:00.000+01:00

Las raíces de la referencia
según excelsos filósofos y poetas sublimes
cercenadas: socorro.
La poesía
prolonga la realidad
cuando ésta cesa justo antes de lo mejorcito
por pura cabezonería.
La poesía
despliega haces de realidad paralela
cuando la realidad se niega a ver más allá de sus narices
de modo injustificable.
La poesía y la realidad
intersecan continuamente
en puntos líneas planos espacios de muchas dimensiones.
Son las geometrías de la risa incoercible
y las del sufrimiento.

Jorge Riechmann "27 maneras de responder a un golpe"

frases de madrugada

2006-02-17T21:01:00.000+01:00

Abro los ojos y todo está oscuro. Hoy, de nuevo, he vuelto a despertar a las cuatro y media de la madrugada. Intento recordar lo que estaba soñando, pero nada, no hay manera, sólo puedo distinguir algunas frases que pasan volando fugazmente por delante de mí, y que, a pesar de la oscuridad, todavía consigo ver: "sabe que no es cierto, pero también que su única elección es ésa" "o una mentira o el vacío" "no quiere la verdad" "sólo un poco más de tiempo"...
Me incorporo y subo un poco la persiana para que entre la luz naranja de la farola de la esquina. Me quedo mirando la calle vacía a través de la ventana, pero no encuentro nada que me devuelva mi vida paralela, la que acabo de perder hace apenas unos minutos, nada más abrir los ojos... Y sigue golpeándome el eco de más frases... "los enemigos no desaparecen sólo se alejan", "te lo contaré todo para que no se olvide... para que no sea igual que si no hubiese pasado"...
Llego a la inmóvil conclusión de que no hay nada que hacer, esa otra vida ya se ha ido, se ha quedado atrás. Y nada más... sólo, como un recuerdo lejano, una última frase antes de volver a cerrar los ojos... "¿en un viaje de dónde a dónde?"... Y nada más

La reinvención del yo.

2006-02-03T12:52:00.000+01:00

La pongo para mí, me la dedico a mí,,,últimamente me castigo más de lo normal, será por Nietzsche o será porque soy así de gilipollas. Pero creo que es necesario, a veces, decirnos las cosas a nosotros mismos como primer paso. Es la primera que pondré de una trilogía: castigo, redención, y reinvención del yo. Supongo que el grupo tendrá otra concepción distinta de lo que quieren decir con sus letras, pero del conflicto de sentidos, del choque de signos, es de donde surge el significado. Esto es lo que entiendo yo, el verbo se convierte en carne:

De-que-rer-ser

Ven y me cuentas porque estas triste,
te comentaron que Dios no existe?
que no hay un cielo, y que tu infierno
es saber que jamás tu verás lo que viste.
Te sonó tonto, te sonó a chiste
pero pronto comprendiste
que no puedes evitar cagar aquello que comiste.
Estás sufriendo y comprendiendo,
procesando y estudiando,
y para ser más listo que Abundio
rimas en gerundio y sigues esperando,
a un ilustrado que hable en pasado
que viera la guerra desde ambos lados,
pa estar en contra de lo que has sido,
lo que has oído y lo que has hablado.

Cuando te canses de todo
y no haya nadie en este mundo
que a ti te pueda importar, verás
que no eran los modos. Ven y me explicas
a qué sabe tu bendita libertad.

Viviendo en el desorden que a ti mismo te has impuesto,
has conseguido al final sacar la cabeza del resto,
y desde tu ceguera te pareció habernos visto, insectos,
viviendo tan a gusto con los pies dentro del tiesto.
Asumiste lo de “pienso, luego existo”, y ahora ya no sabes
si es Descartes o si eres tu el listo.
Ya viste que yo mamé filosofía de Evaristo
y sé vivir sin lo previsto, dime
qué coño tengo que ver con esto?, insisto!.

Cuando te canses de todo
y no haya nadie en este mundo
que a ti te pueda importar, verás
que no eran los modos. Ven y me explicas
a qué sabe la maldita realidad.
De querer ser tanto y tanto...
de querer quedar pa siempre, siempre...
vas haciendo el tonto
y ahora veo que, de Enero a Diciembre.

(A. Velazquez. Hora Zulu)

D´una amiga,,,,,per a tots.

2006-02-03T12:47:00.000+01:00

T´adones amic. Hi ha gent a qui no agrada que es parle, s´escriga o es pense en català. És la mateixa gent a qui no els agrada que es parle, s´escriga o es pense.
Ovidi Montllor.

Break On Through (to the other side)

2006-01-29T02:41:00.000+01:00

Algunos ya sabrán que el título es el nombre de una canción de The Doors, no vengo a contaros nada sobre la canción, ni sobre el grupo. Quería contaros un día, hace muchos años, exactamente 11, en el que tuve una experiencia que me permitió durante unas horas romper la tela de araña que aprisona nuestra percepción. La cerradura que no nos deja abrir las puertas. Ese día, fue el día en que me liberé de mi razón y mi conciencia por unas horas. Hoy lo recordé, gracias a esa canción de los Doors, la escuché mientras veía su pelicula por casualidad. Hoy he recordado cómo rompí, cómo estuve en el otro lado.

Todo gracias a un temascal, algo que difícilmente puedo explicar, algo que se tiene que experimentar, algo que nunca olvidaré.

Recuerdo cuando entré por la pequeña puerta de aquella construcción hecha de pieles y ramas, con forma de bóveda. Estaba nervioso, desnudo como el resto de la gente, una vez dentro todos nos sentamos en círculo. En el centro había un hueco circular donde en pocos momentos estarían, según dijo el chamán, los espiritus de nuestros antepasado, de todos ellos. Enseguida comenzaron a entrar las piedras al rojo vivo que durante un día y una noche habían estado calentándose en una hoguera que se encontraba fuera del temascal.

No recuerdo muy bien el procedimineto, todo fue muy extraño. Recuerdo que cada cierto tiempo entraban más piedras, se colocaban en el centro y el chamán cantaba en lengua maya. Después vertía agua sobre ellas, casi no se podía respirar, hacía un calor insoportable, el aire te quemaba la garganta y los pulmones, sudabas todo tu cuerpo, y estoy convencido de que también sudábamos el espíritu. Muchas personas no lo soportaban y salían, yo me recostaba en el regazo de una chica joven que estaba a mi lado, desnuda como yo, como todos, ella no parecía tener miedo. No recuerdo su cara, recuerdo que me ayudó, yo sí tenía miedo. Pero poco a poco me fui abandonado, dejé la conciencia o ella me dejó a mi, no lo sé. Pronto sentía paz, pensaminetos distintos que ni siquiera se si llamar pensamientos. El chamán dijo que estábamos volviendo al útero materno guiados por los ancestros. Recuerdo que una vez liberado del miedo comencé a disfrutar de aquello, la sensación de abandono corporal era común, nos mirábamos y sentías una comunión plenaria, como en el poema de Oliverio Girondo. No puedo contar más, no quiero. Hoy lo recordé, pocas veces me he sentido tan humano y tan en contacto con la naturaleza sin razones ni conciencias de por medio. Hoy en día ya no tengo experiencias así, me he vuelto un esclavo de la razón, como casi todos nosotros,,, no es nada malo desde luego, incluso trae muchos momentos de felicidad, pero esclavo al fin y al cabo.

Si alguien tuvo experiencias similares seguro que me comprende, si alguno quiere saber más sobre el temascal,,,puede leer más cosas por internet, pero recomiendo experimentarlo.

Drain you - Drenarte

2006-01-16T20:21:00.000+01:00

Muchas veces pienso en poner aquí las letras de las canciones que más me gustan, a veces acabo por desistir, paso, nadie lo entendrá. Luego pienso, no, seguro que hay alguien que sí que la escuchará mientras la lee. Lo digo poque se vuelve imprescindible escucharlas mientras uno lee.

Al unir la música con el texto, es cuando realmente se poruce la magia, cuando podeis entender qué es lo que yo siento, o por lo menos, acercaros a mis sensaciones. Pues bien, llevo tiempo queriendo colgar este tema de Nirvana, y sinceramente, me produce demasiadas cosas inexplicables. Está dedicada al amor, a mi amor, al amor que siento y que me vuelve del revés, me mata y me hace nacer. Igual os resulta extraña, me da igual eso, la cuestión es que os haga sentir,,,,qué? lo que sea.

Drain you (Drenarte)

Un bebé le dijo a otro, tengo suerte de haberte conocido, no me importa lo que pienses a menos que sea sobre mí.

Mi deber ahora es drenarte por completo. Un viaje a través de un tubo y acabar en tu infección. Masticar tu carne por ti. Pasarla adelante y atrás en un beso apasionado, de mi boca a la tuya porque me gustas.

Con ojos dilatados, me he convertido en tu alumno.

Me lo has enseñado todo sin una manzana envenenada. El agua es tan amarilla, yo soy un estudiante saludable.

En deuda y tan agradecido, vacío los fluidos. Labios contra labios. Pasarla adelante y atrás en un beso apasionado. De mi boca a la tuya porque me gustas.

Un bebé le dijo a otro,tengo suerte de haberte conocido. No me importa lo que pienses a menos que sea sobre mí.

Mi deber ahora es drenarte por completo. Un viaje a través de un tubo y acabar en tu infección. Masticar tu carne por ti. Pasarla atrás y adelante en un beso apasionado, de mi boca a la tuya, labios contra labios.

Tu eres mi vitamina.

Me gustas

Café

2006-01-13T18:16:00.000+01:00

Y tú que te creías que el café no era tan malo...
La cafeína permite la cariocinesis e impide la citocinesis... Para los que no tenemos ni idea de lo que significan estas palabrejas, nos conviene saber que vienen a decir algo así como que cuando nuestras células entran en el ciclo celular en un entorno con cafeína, no pueden dividir su citoplasma, acumulando en su interior muchos núcleos, es decir, que se convierten en una especie de "minimounstros" con muchos ojos... Esto es una anomalía del ciclo celular en la que prefiero no pensar, y más cuando los exámenes están a la vuelta de la esquina... (teniendo en cuenta lo que esto significa respecto al aumento de la dosis de cafeína en nuestra dieta diaria...)

Entonces

2006-01-13T17:59:00.000+01:00

Entonces,
en los atardeceres del verano,
el viento
traía desde el campo hasta mi calle
un inestable olor a establo
y a hierba susurrante como un río
que entraba con su canto y con su aroma
en las riberas pálidas del sueño.
Ecos remotos,
sones desprendidos
de aquel rumor,
hilos de una esperanza poco a poco deshecha,
se apagan dulcemente en la distancia:
ya ayer va susurrante como un río
llevando lo soñado aguas abajo,
hacia la blanca orilla del olvido.

Poema de Ángel González

Hasta siempre Comandante

2006-01-08T22:56:00.000+01:00

"Yo soy la comandante Ramona del Ejército Zapatista de Liberación Nacional. Soy el primero de muchos pasos de los zapatistas, esperamos que todos ustedes caminen junto a nosotros. Esta es nuestra palabra hermanos y hermanas".

La Comandante Ramona nos ha dejado, pero sus palabras y su lucha viven en nosotros. No se que más decir,no encuentro las palabras,,,intentemos ser otro de esos pasos.

Te necesito,,,,tengo frío.

2006-01-08T22:35:00.000+01:00

Quería recordar, en estos días de lluvia y frio, los días de siesta de mi infancia. Cerca del mar, con el sonido de las olas y de las "chicharras" me dormía. Siempre entraba la brisa justa para hacer más llevadero el calor. Dormía bien, por entonces no me levantaba de mal humor, no tenía pesadillas tampoco, claro, era verano, era un niño. Hace poco volví a ese sitio, y cuando me fui a dormir la siesta, saqué esta foto. Ahora, siempre que tengo frío, cualquier tipo de frío, me gusta mirarla (a la foto y a ella,,,,,).

Viaje en tren

2006-01-04T23:50:00.000+01:00

Hoy Orgasmo de Rotterdam ha vuelto a viajar en tren, como tantas otras veces, pero sin saber por qué, al llegar a casa se le ha ocurrido escribir sobre ello (tal vez se trate de una idea estúpida, pero a Orgasmo a veces se le ocurren este tipo de ideas, qué vamos a hacerle...).
El caso es que cuando estaba sentado en uno de esos comodísimos asientos de los trenes de cercanías de RENFE y miraba por la ventana (aunque sólo conseguía ver su reflejo porque ya estaba oscuro), le han venido a la cabeza un puñado de anécdotas "ferroviarias" que ha vivido/sufrido durante los años que lleva viajando en tren... Y pensando sobre ello ha recordado una vez, cuando una chica en estado de embriaguez, después de insultar al revisor, y escupir y vomitar en el suelo del vagón, se bajó las bragas y se puso a mear mientras todos los que estaban allí miraban disimuladamente por la ventana (lo que ocurre es que también era de noche, y en vez de cristales transparentes, las ventanas hacían más la función de un espejo).
Se ha acordado, después, de otra ocasión en la que un señor mayor (éste no en estado de embriaguez, sino directamente borracho como una cuba) se le sentó al lado y le contó su vida: que si era deportista, actor, poeta, millonario, ... En fín, que entre las fantasías del hombre y su aliento a cazalla aquello parecía más una noche en Woody al lado de un "posturitas" de pelo engominado que un viaje en tren...
Y pensando pensando... a Orgasmo se le ha ocurrido que por qué no le cuentas tú una de tus VIVENCIAS en un tren de cercanías...
PD: también son bienvenidas las historias en los trenes de largo recorrido...

Tranvía

2005-12-31T11:23:00.000+01:00

Este es mi regalo para el año que empieza hoy a las doce. Espero que te lleve al barrio de la Alegría cada vez que lo necesites y que, sentado en el interior del vagón, veas alejarse el número 7 de la calle Melancolía. Aunque, si lo prefieres, también puedes quedarte sentado en la escalera mirando como pasa por delante de ti, mientras silbas una melodía que te haga sentir menos solo...

libro de vinilo

2005-12-31T10:30:00.000+01:00

Cojo un disco de vinilo de la estantería y lo abro como si fuera un libro. Antes de las canciones hay un texto. Supongo que es como una especie de introducción o presentación del disco. Leo...

"De vez en cuando, cuando la nostalgia deja caer sobre el alma su llovizna, y abrimos la maletita marrón donde guardamos los recuerdos más afectivos, esa maletita ajada y atada con una cuerda, donde vive nuestra niñez, la adolescencia peinada con gomina, y nos sonríe la transparencia de esos años desde algunas fotos amarillas, los que amamos y se han ido, los que están y se divierten con tristeza descubriendo alguna arruga menos en la cara, allí entre las cintas desteñidas de algún cumpleaños de la infancia, los primeros cuadernos... en un segundo vuelven las risas, las caricias, los silencios, vuelve a pasar la vida, como una película en colores, desde el sepia de las horas más lejanas, al azul más intenso y más vívido, como si vivir fuera apilar recuerdos, como una serie interminable de retratos a los que de vez en vez les pasamos el plumero para ver si estamos todavía y me pregunto, ¿el hombre cuando gasta más tiempo en recordar que en sueños es porque ha empezado a envejecer?"

Cierro el "libro". Sonrío...

DUB POETRY

2005-12-30T17:32:00.000+01:00

Linton Kwesi Johnson

Dub Poetry es la poesía recitada sobre una base musical de reggae-dub. Un potente subgénero nacido de la rabia contenida de los que no tienen privilegios, de los desaparecidos, de los que fueron excluidos. Poesía que nació en los bajos fondos de ciudades como kingston y Londres en la década de los 70. Reclamando derechos sociales, primero arrebatados y más tarde negados, poesía social como política creativa, no se trataba de embellecer una protesta sino de crear en espacios de conflicto.

Utilizan el jamaicano posterior a la colonización: el lenguaje de los barrios más pobres, una forma de hablar que no atiende a las reglas académicas del inglés. Continuan así, con la tradición oral jamaicana, escriben sus poemas tal como se habla en esas calles, poemas que más tarde recitan sobre una base instrumental. Su lírica nos acerca a lo que se comenta en las plazas, en los mercados, en los espacios públicos, palabras y opiniones de los excluidos por los mass-media.

Oku Ounora, Mutabaruka, Benjamin Zephaniah, I Roy, Linton Kwesi Johnson y Miss You. son algunos de los exponentes de esta forma de lucha, de este movimiento.

Linton Kwesi Johnson emigró a Londres con 9 años, tuvo la oportunidad de estudiar. En los ghettos de la ciudad pudo comprobar las oleadas racistas y los disturbios del 77, no es de extrañar que ese mismo año el moviento skinhead volviera con fuerza, como en el 69.

Éste moviento surgío con motivo de la llegada masiva de inmigrantes jamaicanos al Reino Unido en la década de los 60. A muchos de ellos les afeitaban la cabeza nada más llegar a Inglaterra. Los jóvenes de la clase trabajadora comenzaron entonces a raparse la cabeza como gesto de solidaridad con los inmigrantes, la mezcla de la cultura musical jamaicana y el rock británico dio lugar a un nuevo género de Ska con toques punk. Mucha gente identifica hoy a los skinheads con los retrasados mentales de los nazis, sobre todo aquí, pero hay que conocer la diferencia aunque solo sea por respeto a sus orígenes.

El poeta Linton K. J, hoy en día es profesor de sociología, sigue escribiendo y recitando sobre dub, aunque rara vez sale de gira, la industria cultural no ha podido con el moviento de la poesía en dub, consiguió despolitizar el reggae y comerciar con sus símbolos, pero ni éstos ni la poesía dub se dejan humillar fácilmente. Siguen acompañando con sus voces a los que queremos nuevos espacios para vivir, simplemente vivir.

Lluvia (a tres colores)

2005-12-26T02:09:00.000+01:00

A veces me siento así, como la hoja arrinconada por el viento, a la intemperie, desnudo, solo.

Comunión Plenaria (Oliverio Girondo, 1942)

2005-12-26T01:41:00.000+01:00

Los que me conocen sabrán cuanto me gusta este poema, más de una vez lo leo, más de una vez lo cito, más de una vez lo pienso y son muchas las veces que lo recito. Gracias otra vez Oliverio,,,gracias.

Los nervios se me adihieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.

El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!...

Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?

Nunca sigo a un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo,
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.

Feliz Navidad ¿o no?

2005-12-24T09:30:00.000+01:00

Espero que vuestro Papá Noel no tenga tan mala leche como éste... aunque pensándolo mejor... es una imagen divertida ¿no? Bueno, en todo caso, creo que todos estamos de acuerdo en que es mejor no estar en esa casa mañana por la mañana y encontrarse el regalito dentro de la chimenea...

Correllops - Zorabiok: Jornades de Cultura popular

2005-12-20T11:43:00.000+01:00

Independencia no es una campaña promocional de las multinacionales diseñada para vender discos de grupos noveles, sino la tela de araña que estamos construyendo los que ayudamos a atravesar las fronteras clandestinamente haciendo contrabando de ideas.

Independentzia ez da talde berrien diskoak saltzeko multinazionalen promoziorako kanpania bat ideien kontrabandoan aritzen garen mugalariok eraikitzen ari garen armiarma sarea baizik.

¿?

2005-12-16T21:21:00.000+01:00

Abre los ojos y no puede creer lo que está viendo. La luz ya no le ciega. Ya nunca más lo volverá a hacer. Abre el primer libro que se encuentra y descubre una carta llena de polvo. La letra parece de su padre. Está dirigida a un viejo amor. Hace más de veinte años, cuando aún no la conocía. No sabe si reír. Se queda quieto mirando a ninguna parte y se pierde entre las palabras escritas. Ya está de nuevo fuera, no lo puede evitar... Pero otra vez la ansiedad lo atrapa y ha de volver, aunque sea lo que menos le apetezca. Está cansado de interpretar el mismo papel, pero ya es tarde... ¿o no? Tal vez mañana empiece a correr y ya no pare hasta que esté muy lejos, pero... ¿lejos de qué? ¿de qué huye? ¿a qué tiene miedo? Ya no lo sabe. Tanto pensarlo le ha hecho no tener nada claro, por eso actúa así. Y siente que ya no puede cambiarlo. Y deja de sentir, de ver, de saber, de ser... y ya nunca más cerrará los ojos, porque sabe que él lo espera agazapado en la oscuridad...
Deja la carta a un lado y abre el libro por la página 25, "La calle aullaba. Ella miraba sin ver. En los arrabales, la carne se enardece. Esta noche el pintor hablará. Si oídos tuvieran, Dios santo, sabrían lo que les va a pasar."*

*Lo que está entrecomillado es de Bertolt Brecht

sobre la incomunicación

2005-12-16T20:57:00.000+01:00

"El lenguaje al uso sirve, pues, no para la cada vez más perfecta comunicación intergrupal o interpersonal, sino para el mantenimiento del statu quo , es decir, la perpetuación del 'entendimiento' ya preexistente. La consecuencia de ello es el aislamiento -cualquiera sea el nivel a que ahora nos refiramos- y la desintegración. Una sociedad que habla sólo de aquello que se permite entender, que no hace esfuerzo alguno por convertir ese entendimiento en más y mayor entendimiento, esto es, en la ulterior mutación, forzosamente comporta la desintegración de los elementos constitutivos de la misma"

Fragmento del libro La incomunicación de Carlos Castilla del Pino, publicado en 1970.

Amigos

2005-12-11T20:02:00.000+01:00

Hablamos mucho: religión, fe, dios, mitos, educación emocional, un poco sobre la amistad, sexo, sobre fiestas, alcohol, música, en fin,,, casi arreglamos el mundo desde nuestro bar preferido. Eramos 4 amigos hablando.
¿Qué?, ¿esperabas algo en el último enlace? los amigos existen, no son virtuales,,, pensando hoy, en el día de ayer, me volví a dar cuenta.

"perdonen las molestias"

2005-12-09T20:29:00.000+01:00

Triste pero cierto, diga lo que diga mi otro yo...

(si por casualidad algún chico de pelo rizado -como Bisbal- se siente aludido, diré en mi defensa que lo pongo cariñosamente... ja ja!)

Para salir corriendo

2005-12-09T19:55:00.000+01:00

Sin comentarios

Bicattus

2005-12-07T03:31:00.000+01:00

MININOS MÍNIMOS MIMÉTICOS
¿Es un gato partido por la mitad? son dos?. Una de mis personalidades odia a los gatos, la otra los ama. El odio, el amor,,,,, quién es quién?,,,,,miauuu!

...

2005-12-04T12:55:00.000+01:00

¿Y si cuando despiertes ya no tienes prisa?
¿Y si cruzas la calle y se termina el camino?
¿Y si llueve y no tienes ventanas para ver caer la lluvia?
¿Y si los almendros no vuelven a estar en flor?
¿Y si ya no metes la cabeza bajo el agua para que todo se calle?
¿Y si cuando abres los ojos ya no huele la casa a café caliente?
¿Y si no vuelves a pisar las hojas secas?
¿Y si no te quedas por la noche a escuchar el fuego?
¿Y si se te ha acabado la imaginación, y sólo tienes esto?
¿Y si no es tarde ni pronto?
¿Y si no puedes calentarte las manos por mucho que las escondas?
¿Y si las fotos se borran?
¿Y si el pañuelo de tu cuello ya no huele a ti?
¿Y si te gana la indiferencia?
...

Encara

2005-12-04T12:23:00.000+01:00

A la Taverna del Mar hi seu un vell
amb el cap blanquinós deixat anar,
té el diari al davant perquè ningú no lo fa companyia.
És vell, i té temps, massa temps per a veure-ho.
Era, era quan, era ahir, encara.
I se'n recorda del seny, el mentider,
com el seny li va fer aquest infern
quan a cada desig li deia demà tindràs temps encara.
I fa memòria del plaer que va frenar,
cada albada de goig que es va negar,
cada estona perduda que ara li fa escarni del cos llaurat pels anys.

(Part de la cançó A la taverna del Mar de Lluís Llach, basada en el poema El vell de Kavafis)

Silencio

2005-11-28T21:28:00.000+01:00

Cuando la vi,,,,,silencio, y tu? qué ves?

Frio

2005-11-28T21:15:00.000+01:00

Un día quiso hacerlo. Abrió los ojos y sintió que había llegado el momento. Se levanta y, con la idea golpeándole la cabeza, se prepara el mismo café de todos los días y se lo toma mientras escucha la radio. Después, una ducha y otro café. Cuando el reloj marca las ocho sale a la calle. Hace frío. Acerca un poco más su bufanda al cuello y se abrocha el abrigo hasta arriba.
De camino, compra el periódico y un billete para el autobús. Veintidós minutos mirando por la ventana hasta la séptima parada. Diez minutos más hasta llegar al trabajo. Saludos a la entrada y cinco horas después, despedidas. Comida en el bar de la esquina y vuelta a la misma silla hasta las ocho, más o menos. Quince minutos en la parada del autobús y otra vez a mirar por la ventana.
Al llegar a casa se da otra ducha y bebe una cerveza mientras escucha su contestador. Reunión el martes. Cursillo el jueves. Cena el día 21. Comida por teléfono para la cena y en la habitación del fondo un disco de vinilo que da vueltas. Una media hora después suena el timbre. La cena servida. Come mientras huye mentalmente. Vuelve en sí y nada más. Todavía sigue en el mismo sitio.
“Cowgirl in the Sand” retumba en las paredes de esa habitación, más tarde, Dizzie Gillespie le ofrecerá tomarse un par de su parte. No puede más, tiene que volver a salir a la calle. La ciudad nunca duerme, él nunca descansa y sabe que tarde o temprano encontrará al diablo en un cruce de caminos. Le venderá su alma por segunda vez, ya no quiere ser amado, ya no puede amar. Camina hacia el puerto, ya ni los gatos le regalan una mirada. Una farola tras otra, su sombra se enamora de otras sombras, lo deja sin su compañía. Está delante, nota las salpicaduras que le escupen las olas. Un día quiso hacerlo, ahora está delante

¿paz?

2005-11-25T19:19:00.000+01:00

"Machaconamente nos están diciendo que en este primer mundo existe verdadera paz. Guerras fuera de nuestras fronteras nos hacen ver por comparación, que este sistema en el que vivimos nos protege de un mundo de fieras.
Esto es sólo parte de la propaganda mentirosa que nos intenta aleccionar y nosotros como personas debemos desarmarla.
Esa paz que nos ofrecen es mentira y vivimos en continua guerra.
¿Es acaso paz un norte que se sostiene explotando hasta la aniquilación a un sur cada vez más paupérrimo y desangrado?
¿Es paz la explotación sistemática de inmigrantes en nuestras ciudades, para hacer el trabajo sucio que aquí nadie quiere?
¿Es paz la esterilización de millones de mujeres del "Tercer mundo"?
¿Hay paz en un sistema que destroza sistemáticamente el medio natural en que vivimos?
¿Hay paz en un sistema que impide trabajar a gran parte de su población?
¿Hay paz en una sociedad que tiene las cárceles a rebosar de "errores" del sistema?
¿Es paz la cohabitación "pacífica" de explotadores y explotados, de tiranos y esclavos?
¿Es paz todo esto y muchísimo más que encubren los que del sistema sacan su beneficio?"

Esto es un relato del grupo "Sin Dios" que me vino a la mente hace un par de días cuando algunos discutíamos en la cafetería sobre si ésta es o no una sociedad violenta. Lo cuelgo aquí por si sirve de algo.

Angelus Novus

2005-11-22T01:50:00.000+01:00

Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. En él se representa a un ángel que parece como si estuviese a punto de alejarse de algo que le tiene pasmado. Sus ojos están desmesuradamente abiertos, la boca abierta y extendidas las alas. Y este deberá ser el aspecto del ángel de la historia. Ha vuelto el rostro hacia el pasado. Donde a nosotros se nos manifiesta una cadena de datos, él ve una catástrofe única que amontona incansablemente ruina sobre ruina, arrojándolas a sus pies. Bien quisiera él detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero desde el paraíso sopla un huracán que se ha enredado en sus alas y que es tan fuerte que el ángel ya no puede cerrarlas. Este huracán le empuja irreteniblemente hacia el futuro, al cual da la espalda, mientras que los montones de ruinas crecen ante él hasta el cielo. Ese huracán es lo que nosotros llamamos progreso.

Walter Benjamin. en "Tesis de filosofía de la historia"

Pensad este párrafo, leedlo con atención, reflexionad. Pues hubo una vez un hombre que dio la vida para que nosotros pudiésemos leerlo.

El universo puede estar en una balsa

2005-11-21T03:32:00.000+01:00

Nunca intentes comprender a un Pc

2005-11-20T23:51:00.000+01:00

Hola a todos, como veis nuestra antigua dirección a durado poco, por incopatibilidad de carácteres con el Pc. En breve intentaremos publicar nuevas entradas aquí, es tarde, estamos cansados. Mientras podeís ir visitando nuestra antigua ubicación (http://blogs.ya.com/demotexto) por si quereis dejar algo para comentar, pero recordad que a partir de este momento, Orgasmo de Rotterdam escribírá siempre aquí.